本帖最后由 hanzton 于 2025-11-4 13:22 编辑
起初是风变了性情。夏日的熏风，秋日的金风，都曾是温和的、清朗的，带着各自的丰饶与爽冽。而今的风，却像一块浸了凉水的绸布，贴着你的皮肤轻轻一揩，那寒意便丝丝缕缕地渗进来，教人不由得一噤。随即，霜便来了。总是在某个不经意的清晨，你一推窗，看见瓦楞上、枯草地上、停着的车顶上，敷着一层匀匀的、薄纱似的白。那不是雪，是大地一夜清梦呵出的寒气，凝成了这般精致的模样。街巷里，空气是澄澈的，却也凛冽，吸一口到肺里，像含了一块透明的冰，使人分外清醒。人们口中的白气，一团一团地，在身前袅袅地散，说着话，便像在吞吐着小小的云岚。这便是一切的开场了，不喧哗，也不隆重，只是这么安静地、不由分说地，将你拢入它的界域里。 于是，各样的期待，便在这清寒的背景里，一一生长出来，像暖房里的花。 你看那捧着奶茶的年轻人，用双手圈着那温热的纸杯，仿佛圈着一捧小小的、可即的太阳。他低头啜饮一口，那暖融融的、带着些许甜腻的液体，便从喉间一路滑下去，直落到胃里，开成一朵妥帖的花。那热气便从他的眉眼间蒸腾起来，化开了睫上或许沾着的一点寒星。这是一种极当下的、触手可及的慰藉，是写给冰冷指尖的一封情书。 转角的火锅店里，又是另一番天地了。玻璃窗上蒙着厚厚的水汽，里面是灯光与人声搅成一团的混沌世界。一走进去，那股热浪混着牛油与香料的气味，便劈头盖脸地将你拥抱住，不容分说。锅里是红艳艳的，或是白浓浓的汤，正“咕嘟咕嘟”地翻滚着，像一片微缩的、热情的海。羊肉卷、白菜、豆腐、粉条，一碟一碟地下去，又在筷箸的起落间，带着一身的热气与滋味，被送入谈笑风生的口中。在这里，寒冷是被拒之门外的，人情是煮在锅里的。所有的矜持与隔膜，仿佛都在这氤氲的热气里融化开来，只剩下坦荡荡的、近乎原始的亲近。这温暖，是喧闹的，是充满烟火与人情的，是结结实实的人生滋味。 还有那更缠绵的，是等待一场相见的心。这等待，因了冬的萧索与漫长，便显得愈发焦灼与甜蜜。心里惦着的那个人，或许是远方的恋人，或许是久违的故友，想着他或她此刻，是否也正看着这同一场凋零的落叶，呵着同一口白气？那预备好的拥抱，在想象中已演练了千遍万遍，仿佛唯有那样用力的、紧紧的相拥，才能将分别的时日里积存的寒意，尽数驱散。这温暖，尚在未来的门槛上，却已用它的光影，照亮了此刻清寂的心。 而我呢？我似乎什么都在等，又似乎什么都不曾等。那奶茶的甜暖，火锅的热闹，相聚的欢欣，固然都是好的，但它们像画框里精致的静物，美则美矣，却总与我隔着一层透明的薄障。我在这个冬天，所等待的，或许只是一场雪，一场纷纷扬扬、落得无声无息的大雪。 我要等那雪，将这一切的芜杂、喧嚣与色彩，都静静地覆盖。我要看它们如何一点一点，将这枯瘦的、尖锐的世界，涂抹得丰腴而柔和。那时，街巷的轮廓会变得温顺，远山的棱角会没入一片茫茫，就连平日里最碍眼的杂乱，也会被那无私的白所遮饰，天地间只剩下一种单纯的、伟大的宁静。唯有在那样的静里，我们这些被日常琐碎磨得粗糙了的灵魂，或许才能听见自己心底最微弱的回响——那关于时间，关于生命，关于来路与归途的，最古老的叩问。 夜更深了。风在窗外呜咽着，掠过电线，发出琴弦一般的低鸣。我关上台灯，让自己完全沉入这黑暗与清寒里。远处的霓虹光晕，在玻璃上染着一圈淡漠的、彩色的虚影。我静静地坐着，不盼奶茶，不念火锅，也不想那远人。我只竖起耳朵，向着那一片虚空里凝神地听。我听那风，听那寂寥，听那时间流过的、极其细微的沙沙声。 我在等。等那第一片雪，如何从不可知的高处，像一个秘密的约定，像一个温柔的启示，悄然地、旋转着，落在我的窗前。
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发表于 2025-11-4 13:21
